Froid. Il faisait si froid. Oh oui, il faisait si froid, comme si le marbre glacé du palais vampire enfourchait la peau et se logeait dans les muscles de l'Oracle. Si Froid.. Que ça en était presque euphorisant. Il y avait quelque chose d'une drogue dans cette froideur, qui dépassait l'entendement de Mademoiselle de Saint Paul. Comment était elle entrée là? Nul n'aurait pu le dire. A l'égal du Messager, l'Oracle se trouve toujours là où il le souhaite, ou non d'ailleurs. Toujours est-il qu'elle se trouvait là, frêle jeune fille à la pâleur presque fantômatique, errant dans les rues de Vasteval avant de trouver l'entrée du palais impérial. Elle avait les pieds élimés, abîmés de sa marche éternelle, et, toujours murmurante, elle jetait autour d'elle des regards apeurés, ces regards de biche traquée qu'elle avait toujours. Tout se passait comme si elle fût née ici, et pourtant, où qu'elle soit, elle ne trouvait autour d'elle qu'une horrible frayeur et cette sombre déchéance.

C'est ainsi qu'elle pénétra dans la salle de Bal. Le monde était en émoi, il y avait un mort. Un rire plein d'hystérie s'empara de la Voyante. Un rire puissant, animant son visage aux yeux exhorbités, son regard fou et son sourire entier de démence. Un mort ! Un mort chez les vampires ! Ce rire aurait pu être là considéré comme une profanation à l'empire vampirique, surtout venant de cette silhouette fragile, humaine qui plus est. Mais non. La communauté de noblesse des buveurs de sang s'était complètement retournée, arborant une nette surprise sur leurs figures, masques jusque là agrémentés d'un air chagriné, probablement dû à la chute de leur compatriote immortel. Immortel.. Plus maintenant.
Tous étaient donc tournés vers la petite femme, qui avançait, pieds nus, vêtue de sa simple robe habituelle, bleue sombre, réhaussée du voile des soeurs religieuses. Son expression était vide sous son éclat de rire soudain, et elle avait les lèvres gercées, craquelées par endroit par la chaleur du désert qu'elle avait logiquement bien dû traverser pour arriver jusqu'ici. Des mèches de cheveux bruns épars tombaient autour de ses tempes, et ses iris gris scrutaient la foule avec un calme étrange.

L'Oracle s'approcha de la princesse régente, adressant un sourire absent à Andrea, se faufilant dans la troupe présente qui lui cédait de toutes façons le passage. Rochel alla passer une main sur la vitre brisée par le corps tombé, et elle releva sa main une fois celle-ci coupée par les éclats de verre et de vitraux. La main ainsi ensanglantée, elle revint au milieu des vampires, qui semblaient ne pas voir ce sang pourtant si cher. Marie leva les yeux au plafond, comme si elle y voyait le seigneur dieu en personne, et, retombant dans le silence à présent pesant de la salle, ce fut d'une voix enrouée, profonde, qu'elle parlât alors.

"Sauvez moi.. Vous tous qui restez là.. Sauvez moi !"

Elle poursuivit, soudain animée d'un long sanglot de douleur. Une vision sans doute, et, agitée de convulsions, elle se tourna vers la Régente Impériale, et sa voix devint plus cristalline, comme un souffle qui se meurt.

"Vois en ces rues Renaissantes,
Et en ces ruelles des plus obscures,
Retire moi de cette sombre chapelle,
Où je me languis et me meurt, Juliette oubliée,
Noyé dans cette sombre demeure,
En attendant mon éternel trépas.."

Des pleurs agitèrent le corps de Marie Rochel, qui se mit alors à gémir plus puissamment qu'auparavant, le regard baigné de larmes qui coulaient sans gêner la fixité de ses yeux gris. Elle regarda soudain autour d'elle, retombant brusquement dans un silence religieux, retrouvant cette familière attitude de bête aux abois, et elle s'enfuit, courant sur le sol dallé de marbre, se retournant comme pour guetter ses arrières.

L'Oracle était parti, laissant là un unique message.

J'avais pensé que cette soirée serait d'un ennui immortel. Immortel car le terme de mortel de nous concerne en rien. Mais ce n'était pas là l'origine de mon trouble. Cette soirée, cette célébration de la crème vampirique était presque... Amusante. Répartie entre les habituels potins d'un ennui extrême, les esclaves aux jambes flageollantes au passage des nobles les plus cruels, et l'orchestre aux sempiternels morceaux de langoureux classique faisant danser ces dames, il se trouvait un peu d'agitation. J'en était fort aise d'ailleurs. Et, sitôt que l'esclave que j'avais joyeusement aggressé m'eut servi le verre demandé, je me précipitais, avec discrètion toutefois, vers le lieu de tant d'excitation. Et je ne fus point déçu. Le vieillard qui servait de gratin à la communauté des maîtres vampires, Heimdall Arawn, avait défié notre insupportable (mais si joliment charmante) régente en duel. Tous auraient pu penser qu'elle refuserait, privilégiant sa sécurité et le calme pour la soirée à un défi porté par un individu aux idées aussi insalubres que les pires tripôts de Vasteval. Mais non, elle avait choisi de relever cette proposition douteuse.

Je vins donc me placer non loin de la scène, trempant mes lèvres finement tracées dans mon verre de sang, savourant cette délicate odeur se transformant en un goût puissant entre mes lèvres. C'est au moment précis où notre détestablement adorable Andrea s'engage dans un duel arbitré par le vampire le plus laid existant que Zephir, le ménestrel, se décide à se mêler de tout. Habituel il me semble. Et j'ai presque envie de rire en voyant cet ignoble vampire, qui a, j'en suis sûr, dû pourrir au milieu de ses affreux bouquins à en voir sa tête, et ce jeune ménestrel venant pérorer devant celle qu'il cherche depuis des années à séduire. Pauvre sot. Je ne pense pas que la fille de notre éminent souverain soit de celle qui se sentent touchées par une protection masculine. Et je ne pense pas m'être trompé, puisque qu'elle l'éconduit et le remet délicatement en place. Un sourire rieur vint s'installer sur mon visage angélique.

La suite des évènements se déroula terriblement vite. Andrea ferraillant avec grâce et élégance face à l'Affreux. La chute de l'abominable ruine, le rat de bibliothèque chahutant, notre régente se penchant sur la fenêtre brisée pour observer avec surprise le corps d'Arawn étalé au sol. Ce ne pouvait être qu'une aberration à mes yeux. Mais la suite devint véritablement exceptionnelle.
L'Oracle entra dans la salle, alors que le silence devenait de plus en plus pesant. Et j'avais fini mon verre. Un oracle pleurant, suppliant, aux yeux fous et écarquillés. J'étais surpris, séché par cette femme sans odeur. Une femme folle, sans arôme, seulement la fragrance d'un caractère extrêmement instable. Et alors qu'elle se coupe la main sur la vitre brisée, répandant son sang, je subis un véritable choc. Elle ne sent rien. Je n'ai même pas envie, ressenti un seul instant le besoin de me jeter sur elle pour planter mes crocs dans sa peau blanche. Cette sensation était perturbante, et je me sentais horriblement perdu. Il était anormal que je ne ressente point l'Appel de la soif. Mais j'étais attentif à ses phrases pour l'instant dénuées de sens. Je trouverais leur signification cachée, et j'étais captivé par sa présence. Et lorsque les sanglots cesserent et qu'elle fut partie, le silence revenant, ce fut comme si nous sortions d'une transe.

"Voilà qui est intéressant, Belle Andrea.. Il faut que je sois plus rapide que toi."

Je sortis de la salle, laissant là l'agitation à la noblesse de robe, perdue dans sa pâmoison de mise. Il fallait que je la retrouve.. Ou que je trouve, tout simplement.